Du vant, bror, du vant fullstendig denne gangen, brøt mitt psykologiske forsvar, og jeg brøt forsvaret fullstendig. Foran deg var jeg en villhund gjennomvåt i kraftig regn, og da jeg så en brun klump i veikanten, trodde jeg det var bæsj, og jeg spiste den med glede, men det viste seg å være sjokolade, og jeg kunne bare dø med en munn full av sødme. Det føltes som om jeg skalv av kulde i den kalde vinteren, og jeg fant endelig en falleferdig halmhytte å gjemme meg i, og jeg klemte knærne for å kjenne den svake varmen, men plutselig oppdaget jeg at bjelkene i hytta allerede var spist bort av insekter, og i neste sekund kollapset den og begravde meg i det kalde gresset. Jeg trodde jeg tok et livreddende sugerør, men til slutt innså jeg at sugerøret ikke engang kunne holde på meg, og jeg følte alltid at jeg kunne holde meg fast før jeg sank dypere ned i med meg, selv om jeg ble slått av virkeligheten og nesen min var blå og ansiktet mitt var hovent, kunne jeg tørke ansiktet og reise meg og si "det er greit". Men denne gangen er annerledes, de lette ordene dine er som en sløv kniv, ikke så skarp, men kuttet på det mykeste stedet, uten å blø, men det gjør så vondt at du ikke engang tør å puste. Jeg er som en klovn som spiller selvrettferdig kløkt foran deg, og tror jeg kan skjule disse forlegenhetene og sårbarhetene, men når jeg snur meg, avslører du alle forkledningene, og jeg har ikke engang den siste biten av anstendighet igjen. I går kveld satt jeg ved vinduet og så gatelysene nede slå seg av og på, gå ut og lyse opp, tankene mine var fulle av det du sa, og jeg kunne ikke trekke det ut eller glemme det. Jeg tenker på dagene da jeg konkurrerte med deg før, og nå når jeg ser tilbake, er jeg som en tosk som kjemper med luften, åpenbart har jeg allerede blitt forslått, og jeg insisterer fortsatt på at jeg kan gjøre det